Um exercício goldsmithiano

Continuando as aulas no CCSP, dronamos a famosa (retórica, controversa e provocativa) proposta de uma escrita não criativa do norte-americano Kenneth Goldsmith. Depois de assistir a uma entrevista e comentar brevemente os processos (e estratégias) de composição de alguns de seus livros, fizemos nós mesmos um exercício mezzo inspirado no professor da Universidade de Pennsylvania.

A partir de uma oração roubada do novo romance do Victor Heringer, os participantes traçaram o seguinte percurso:

1. Parafrasear o texto de Heringer.
2. Passar o texto adiante, para ser completado pelo participante ao lado.
3. O texto completou a roda - e foi continuado - até voltar às mãos do "autor original".

O trecho do Heringer:

“Todos os buracos do corpo dele se abriram para rarrarir, rarrarrarrir.”

Alguns exemplos do que aconteceu:

“1 - Seu corpo sorria e se abria espalhafatosamente,
2 - a respiração ofegante. Vai acontecer, eu vou rir! Eu vou rir muito.
3 - Naquela sala de estar forrada de brigadeiro pela mesa, aniversário destrambelhado daquela vizinha.
4 - Jogo um brigadeiro na boca a fim de disfarçar rurrurrurrurrurrú.
5 - Fracasso. Sou notado pelo riso adoçado e pelos dentes sujos de marrom.
6- Ali, bem depois do parabéns. Por que lembrar daquela cena? Justo naquela hora!! Quando todos estão a ir e voltar da cena principal: a mesa de doces. A partir daí foi uma cascata.”

“1 - Ela tinha uma presilha que tiquetaqueava no cabelo.
2 - Abrefecha, abrefecha, abrefecha.
3 - Não se decidia por algum penteado, então decidiu-se pela boina azul, cobrindo todas aquelas dúvidas.
4- E não chegou a se perguntar o que o azul poderia representar. Já era uma certeza,
5 - que a corrompia
6 - Porque ela sabe, o azul é q cor mais quente e ela não tem idade para se queimar
7 - Lolita que é, vai com tudo, no dessabor da juventude.”

o amor dos homens avulsos

É curioso que o que mais tenha me agradado em O amor dos homens avulsos seja o domínio de Heringer no manejo das palavras. Você começa a passear pelo texto e percebe que ele não dá em rua sem saída, que todas as escolhas têm medida certa, razão de ser, direção para indicar; que o autor é totalmente hábil em operar um vocabulário próprio, em agregar novidades - sem resvalar em qualquer pretensão - a esse idioma que é meu e seu.

As variações do verbo rir, em rerrerir, rirririr, ou rarrarir ("todos os buracos do corpo dele se abriram para rarrarir, rarrarrarrir") são tão função poética, tão verbivoco (e tão imagem na mente) que o que, em tese, traduz situações com alguma nuance divertida, termina produzindo o sentido de uma imensa fragilidade, de completa delicadeza. Você se lembra do vídeo do filho de um amigo rarrarindo no Youtube e sente falta de toda aquela brisa que sopra quando a gente é feliz com os poros abertos.  

Camilo narra, depois de adulto, sua história de moleque de subúrbio com outro menino, personagem cuja aparição guarda certo mistério, que, no decorrer do texto, é explicado como tentativa de redenção do pai do narrador. Cosme vira o primeiro amor de Camilo. E tudo aquilo que poderia ser duro, mesmo sendo trágico - vão social, econômico e cultural entre os dois, e entre os dois e os amigos do bairro + interrupção abrupta -, soa bonito por causa da cadência da narração, da extensão dos períodos, dos altos, dos baixos, e da trança que liga tudo isso.

A história, em si, talvez ousada para o Brasa '16, já foi contada em muito filme. De maneiras bonitas também. E, se é possível que se veja nessa recontagem um ato de coragem, porque potencialmente afasta leitores - e realmente acredito que afaste -, cabe também imaginar que o leitor sinta falta de um giro imprevisível, especialmente na segunda e curta parte do livro, com Camilo adulto, sem muito caldo para o presente, só saudade do passado que não chegou a ser. 

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Um trechinho

Logo menos, vou escrever sobre O amor dos homens avulsos, novo romance do Victor Heringer. Preciso conseguir uma horinha para orquestrar bem as palavras que podem ajudar a contar - sensorialmente - o livro. Enquanto isso, trilho atrapalhado a faina de todo o dia. Mas colo um trecho do Heringer aqui, antes que eu arraste o .txt que fiz dele para a lixeira. 

“Meu ódio por ele tinha desaparecido. Eu acho que o ódio está no mundo em consistência de nuvem, uma coisa que fica ao alcance de quem quiser pegar, deixar fermentar e moldar como quiser. É um apêndice da cabeça. Não tem dono nem mira certa, não dá pra prever nem controlar muito bem, é uma gripe bubônica se espalhando, uma peçonha desembestada, lava de vulcão, onda tsunami, não sei a comparação certa. Depois da bengalada que dei nele, meu ódio perdeu o nome e o formato de Cosmim. Aí, de um golpe, comecei a amá-lo. ”

— Victor Heringer, 2016.